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傍晚时分，江边渐渐聚起人。有人散步，有人打太极，有孩子在玩滑板车，还有三三两两的年轻人靠着栏杆小声聊天。江面被暮色染成深灰色，偶尔能看见远处船舶经过，留下一条缓慢拉长的水痕。

一位大约七十岁左右的老太太牵着小孙子在我身旁停下，小孩指着江面问：“奶奶，这水会不会跑到我们家呀？”

老太太笑着说：“以前跑进来过，但现在不会了。我们做了堤坝，有人守着，有人记着。”

她说这话不像是在给孩子解释，更像是在告诉身边每一个人，历史教训被刻进了他们的生活里。

这座县城并不显山露水，却能明显从细节里看到一种耐性——不急，不躁，不刻意展示自己，却稳稳地活着。

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第二天，我去了江边的回族老街。那里道路狭窄、房屋密集、店铺小而旧，却有烟火气。街上卖牛肉、羊肉的小铺一家挨着一家，早上我在一家老汤馆点了碗牛肉粉丝汤。

汤看起来清，却鲜得很，撒上葱花和胡椒末后，热腾腾地端上来。第一口下去，我就明白了为什么有人会愿意在这里一辈子不开火——这碗汤，就能让人心服口服。

汤馆老板娘四十多岁，爱说话，听我说是外地人，立刻问我觉得望江怎么样。我说：“安静、踏实。”

她点头，很满意似的：“我们这里不大，但人不浮躁。你看沿江那边，年轻人也开始回来养虾养鱼，只要肯干，就不怕没活路。”

我忽然意识到，这座县城虽然不繁华，却并不缺希望。