夜，深不见底。

废弃的茶磨坊里，空气像是凝固的血块，混杂着草药的苦涩、血肉的腥甜，以及一种从骨子里渗出来的、名为绝望的寒气。

一盏豆大的油灯在墙角苟延残喘，将周邦彦靠坐在石磨上的身影，拉扯成一团巨大而扭曲的阴影。

他的左肩被毒矢贯穿的伤口已经草草处理，但肋下那道被狼牙棒撕开的口子，每一次呼吸都像是有一把淬了冰的锯子在血肉里来回拉扯。

剧痛早已麻木，取而代之的是一种空洞的、冰冷的无力感。

他脸色惨白如纸，唯独那双眼睛，在昏暗的光线里，燃烧着两簇黑色的、不祥的火焰。

脑海中，西水门那片人间炼狱的景象，正一遍遍地回放。

漕帮帮主张横被乱箭射成刺猬，临死前还指着敌阵方向，口型似乎在说“杀”。

“七尺棒”的兄弟们用血肉之躯去堵闸门的缺口，一个接一个倒下，最后连完整的尸首都找不到。

“七尺棒，连我在内，只剩六个。”

他终于开口，声音嘶哑得像是两块浸了血的砂石在摩擦。这不是在对任何人说，更像是在对自己宣判。

李师师跪在他身前，沉默地为他缠上最后一圈绷带。

她的动作轻柔而专注，仿佛在修补一件稀世的瓷器，而不是一具濒临破碎的躯体。

她的手上、脸上、素色的裙裾上，尽是干涸的血迹，有敌人的，也有同伴的。

她没有哭，泪水早在西水-门就已经流干，剩下的，只有比冰更冷的恨意。

她能感觉到他身体的每一次颤抖，那不是因为伤痛，而是因为极致的愤怒与悲恸。

她知道，他此刻背负的，不仅仅是家族的血海深仇，更是数百条刚刚逝去的、滚烫的生命。

那枚烙在他肩胛骨下的“弓印”，此刻恐怕比炭火还要灼人。

就在这时，磨坊的破门被轻轻推开，一道寒风卷了进来。

一名脸上带着刀伤的漕帮汉子闪身而入，他几乎是连滚带爬地来到李师师面前，声音都在发抖：

“师师姑娘……应奉局的，请柬。”