你猛地抬头，眼里的光亮得惊人。

“你是那个……在观音像前掉了一支钢笔的姑娘？”

你声音发颤，像踩在落叶堆里的脚步声，“我当时捡起来想还给你，转身时你已经走到殿外了，背影很瘦，风吹得外套贴在身上。”

记忆突然被拉回那个飘着细雨的秋日。

青岩寺的香火在雨里氤氲成白茫茫的一片，我跪在蒲团上，手里的钢笔不知什么时候滑落，等发现时，转身只看到个穿灰色卫衣的背影，正弯腰捡起什么。

那天的雨有点凉，我缩着脖子往前走，听见身后有人喊“姑娘”，却没敢回头——

那时的我，连抬头看人的勇气都没有，满脑子都是项目报告上的红叉。

“那支钢笔，”你从口袋里掏出支黑色水笔，笔帽上的漆掉了一块，露出银白色的金属，“我后来交给寺里的义工了，说如果有人来找，就还给她。笔杆上刻着个‘锦’字，是不是？”

回忆开始翻腾倒海……

那是我大学时用奖学金买的钢笔，刻着我的名字，陪我熬过无数个加班的夜晚，丢了之后，我在公寓哭了整整一晚，觉得连最后一点体面都没了。

“我找了很久，”我抹了把眼泪，笑着哭，“义工说没人捡到，我以为再也找不回来了。”

“其实我留了个心眼。”你忽然笑了，眼角的纹路里盛着夕阳，“我在钢笔盒里塞了张纸条，写着我的手机号，说‘如果找回钢笔，或许我们能聊聊青岩寺的秋景’。”

凉亭下的瑜伽课已经接近尾声，有人收拾垫子准备离开，路过时笑着说“你们俩姿势够标准的，站着都像在练瑜伽”。

我这才发现，我们还维持着刚才的姿势，你的手还虚虚地护在我腰侧，像怕我再次摔倒。

“你求的工作顺利，”你慢慢收回手，指尖轻轻碰了碰我的串珠，“后来实现了吗？”

我想起去年项目庆功宴上，老板举着酒杯说“小锦是咱们部门的大功臣”，想起第一次独立完成方案时，客户眼里的赞许，想起路过文具店时，忍不住买了一支和当年一模一样的钢笔。

“实现了，”我看着你的眼睛，认真地说，“比我想的还要好。”

你低头摩挲着自己的串珠，声音很轻，却带着暖意，“我也好多了，上周还跟我妈视频，说小区的桂花开了，让我给她拍照片。”

晚香玉的味道越来越浓，混着檀木的清香，在晚风里缠成一股温柔的绳。

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我忽然想起青岩寺的住持师父说的话：“平安符不是求来的，是过日子过出来的。你心里装着什么，它就护着什么。”

原来这两串檀木珠，早就替我们记着彼此的心愿。

你护着家人的安康，我盼着工作的顺遂，我们在同一个香炉前跪拜，求着不同的平安，却在两年后的小区凉亭下，被同一段檀木的香气，轻轻系在了一起。

“我每天早上都擦它，”你举起手腕，串珠在夕阳下转动，“用软布蘸着清水，像我妈教我的那样，说‘珠子亮了，心就亮了’。”