铜镜里，只剩下一个穿着素白中衣的男子，身影依旧挺拔，却莫名显得单薄了许多。鬓角的白发在烛光下愈发清晰，眉宇间是卸下所有防备与伪装后，无法掩饰的倦怠。

空气中，似乎还残留着飞鱼服上那特有的、混合了熏香、尘土与铁血的味道，丝丝缕缕，萦绕不散，如同那些无法真正抹去的记忆。

他静静站立了许久，目光落在那个檀木箱上，眼神复杂万千。有怀念，有不舍，有释然，或许还有一丝连他自己都未曾察觉的……迷茫。

从此以后，他不再是权倾朝野的萧太师，不再是令敌人闻风丧胆的萧将军。

他只是萧彻。

一个即将归于林泉，不知还能否习惯这布衣生活的老人。

窗外，月色清冷，悄然洒入室内，为他镀上了一层柔和的银边，也照亮了前路——一条与过去截然不同的、未知的归途。

一个即将归于林泉，不知还能否习惯这布衣生活的老人。

窗外，月色清冷，悄然洒入室内，为他镀上了一层柔和的银边，也照亮了前路——一条与过去截然不同的、未知的归途。

最初的几日，这份“清静”几乎震耳欲聋。

没有凌晨时分宫人的催促，没有亟待处理的如山公文，没有需要即刻应对的军情急报，也没有同僚或试探或请教的门帖。府邸很大，却很空，空得他能清晰地听到自己脚步落在青石板上的回声，听到风吹过竹林、叶片相触的沙沙声，听到屋檐下雨水滴落的规律节奏。

这些声音，在过去几十年里，早已被更喧嚣、更紧迫的声浪所淹没。如今，它们变得无比清晰，反而让他有些无所适从。

他惯常早起，醒来时，手臂有时甚至会无意识地做出披甲或执笔的动作。待看清头顶是素色的帐幔而非军帐或宫宇雕梁时，才会微微一怔，随即失笑，那笑里带着些许自嘲，以及更深的惘然。