叶天寒收回瓷片，顺手甩进草堆。动作随意得像丢一块烂布。

他蹲回原地，从怀里掏出那块硬得能砸死狗的馒头，一口咬下去。牙硌得生疼，他也没皱眉。嚼了几下，咽下去，又喝了口稀汤冲喉咙。

身后传来窸窣声，是有人在扶那个跪着的傻小子。没人说话，也没人敢围上来问一句“要不要紧”。

他知道他们怕什么。

不是怕那一道血口子，是怕他刚才那几步走得太平静。换了别人，动手前总有个怒目、瞪眼、吼一声的过程；可他没有。他就像平时吃饭喝水一样，划一刀，问一句，收手，坐下，继续啃他的馒头。

这才是最吓人的。

十年前他还会因为一场架打得浑身发抖，血糊住眼睛都舍不得闭一下；现在他能在三息之内让五个人倒地哀嚎，结束后还能蹲回去把最后一口饭吃完。

狠劲还在，但不再往外喷火了。它沉在骨头里，藏在呼吸间，等的是一个时机。

第二天放饭，他的份又被少了。

这次连霉米都没几粒，清汤照得见人脸。他看了眼送饭的狱卒——那人站在门口，嘴角翘了一下，像是等着看他发飙。

他没动。

第三天，还是这样。

第四天，他趁着放风，走到靠墙那个常年咳喘的老囚身边，蹲下来说：“你想多活几年，就照我说的做。”

老囚抬头，眼神浑浊。

“藏食别放身上，放鞋底。喝水别一口气喝完，分三次，每次润喉就行。晚上起夜多走两趟，省得膀胱胀醒。”

他说完就走，没解释，也没回头。

可当天夜里，有人看见那老囚偷偷把半块饼塞进了破鞋里。

第五天，三个原本互不搭理的囚徒，饭后悄悄凑在一起，其中一个把汤倒进另一个的空碗里，两人分着喝了。

第六天，连最早被他划伤手臂的小子，也开始学着把干粮掰成四份，每天吃一份。

没人组织，也没人下令。但牢里的食物开始流转，像地下暗河，无声无息绕过狱卒的眼线。

第七天，狱卒发现不对劲，挨个搜身。可除了几个空碗，什么都没找到。

他们暴躁地踹翻两个不长眼的囚徒，骂了几句走了。

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