外面传来集合哨声，各队开始操练。他听见远处有兵士吼口号，节奏整齐，尘土飞扬。他依旧坐着，一动不动，直到哨声远去，营地重归嘈杂。

他知道，自己不能再像以前那样，只靠一股狠劲活着。

牢里十年，他学会的是怎么不死；街头五年，他学会的是怎么抢；现在，他得学会怎么查，怎么找，怎么一步步把过去挖出来。

他把地图折成指甲盖大小，用油纸包好，塞进鞋垫底下。然后解下腰间断链，在手腕上缠了几圈，动作缓慢，像是在加固某种承诺。

傍晚他照常去领饭食，路过柴堆时，看见几个老卒聚在一起喝酒。其中一人正是前两天故意撞翻他水桶的那个，正咧嘴笑着，唾沫横飞地说着什么。

叶天寒没停下，也没抬头。但他经过时，脚步微微一顿。

那人笑声戛然而止，似乎察觉到了什么，扭头看过来。四目相对的一瞬，叶天寒嘴角轻轻扯了一下，不算笑，也不算凶，只是让人莫名觉得不舒服。

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对方下意识缩了缩脖子，端起碗灌了一口酒，却呛住了，咳得满脸通红。

叶天寒继续往前走，背影瘦削，步伐平稳。他没再看任何人，心里只想着一件事：黑鸦岭这三个字，不能只躺在纸上。

他需要更多。

夜里，营地安静下来。他坐在帐中，手里拿着那把生锈的小剪刀，轻轻刮着指甲缝里的灰。这不是为了干净，而是习惯——每次想事的时候，他都