狗剩儿他娘赶紧点头，把烧得迷迷糊糊的孩子紧紧抱在怀里。

那时已是后半夜，月牙儿斜挂在天边，四野寂静。老太太让狗剩儿他爹提着盏昏暗的防风煤油灯，自己拿着那件红肚兜和葫芦瓢，迈着一双小脚，颤巍巍地往屯子边的乱葬岗走。我娘那时候小，好奇心重，也偷偷跟在后头远远瞧着。

到了狗剩儿下午摔倒的地方，老太太停下脚步。她没看那些影影绰绰的坟包，也没理会耳边呜咽的夜风。她先把那半瓢清水，缓缓地泼在狗剩儿摔倒的那片草地上，嘴里低声念叨了几句，像是先跟这里的“土地”打个招呼。

然后，她拿起那件红肚兜，在那片湿漉漉的地面上，左一下、右一下，轻轻地扫着，像是要把什么东西扫起来一样。与此同时，她抬起头，面向那黑沉沉的荒野，用一种极其苍凉、又带着某种奇异穿透力的拖长音调，喊了起来：

“狗——剩——儿——哎————”

那声音不像平常人说话，带着颤音，在寂静的夜空里飘出去老远，撞在对面的山壁上，又隐隐约约传回回声。

“三——里——地——的——外——头——你——别——站——啦————”

“五——里——地——的——坡——上——你——别——望——啦————”

“跟——奶——奶——回——家——吃——饭——啦————”

她喊一声，停顿一下，用红肚兜在地上扫一扫。

而在屯子里，狗剩儿家那亮着微弱灯光的窗户后面，他娘紧紧抱着孩子，耳朵竖着，听到外面传来那飘渺的喊声第一句，立刻摸着儿子的头顶，带着哭音大声应和：