“我说过，我们之间那所谓的‘师生关系’，从一开始就只是一场基于利益、毫无契约精神的交易。而我，现在选择单方面终止它。这不是你教给我的吗？——利益至上。”

阿扎尔还想再说什么，或许是求饶，或许是咒骂。但你不再给他任何机会。

你猛地伸出手，五指如铁钳般牢牢抓住了阿扎尔的头颅。磅礴而冰冷的深渊能量毫不留情地强行注入他的意识！

“呃啊啊啊——！”

当你的五指如冰冷的铁箍般扣住阿扎尔的头颅，深渊能量如同蚀骨的毒液强行灌入他的意识深处时，那并非简单的信息读取，而是被迫经历一场灵魂的凌迟。

无数记忆碎片带着强烈的情绪冲击，如同锋利的玻璃渣，狠狠刺入你的感知：

明论派贤者书房，厚重的羊皮卷轴堆积如山，昂贵的星象仪在烛光下闪烁着冰冷的光泽。空气中弥漫着陈年墨水和羊皮纸的独特气味，混合着一种无形的压抑。

父亲——那位威严的明论派贤者——的咆哮如同惊雷，震得书架上的灰尘簌簌落下：

“愚不可及！连最基础的星轨推演都错漏百出！你身上流淌的，难道只有你母亲那帝利耶悉的低贱血脉吗？！”

小主，

幼小的阿扎尔跪在冰冷坚硬的大理石地板上，膝盖生疼。他紧紧攥着被父亲揉成一团、扔在地上的演算纸，粗糙的纸边硌硌得掌心生疼。

他不敢抬头看父亲，只能死死盯着母亲那双站在角落、局促不安地绞着衣角的、穿着朴素舞鞋的脚。母亲脸上没有愤怒，只有一种近乎麻木的顺从和卑微的歉意。

空气中似乎还残留着母亲身上廉价脂粉和汗水混合的味道，与书房里昂贵的沉檀香形成刺鼻的对比。这味道，成了他童年对“家”最深刻的记忆——屈辱与卑微的混合物。

深夜的图书馆角落，油灯如豆。阿扎尔眼窝深陷，头发凌乱，面前摊开的古籍上布满密密麻麻的、被他反复修改的演算公式。窗外，虚假的星空璀璨依旧。

导师冰冷的声音在空旷的走廊回荡：

“阿扎尔，你的论文……缺乏洞见。你的天赋，似乎不足以支撑你在明论派继续深造。考虑转院吧，或者……离开教令院。”

他的指尖因长时间握笔而僵硬发麻，掌心全是冷汗。

那份写着“不予通过”的评语纸，像烧红的烙铁，烫得他几乎拿不住。

绝望的味道，像铁锈一样弥漫在口腔。就在他万念俱灰，准备从智慧宫顶一跃而下时，指尖无意间拂过一本藏在禁书区角落、落满灰尘的赤王古籍。

书页翻开，一行用古老文字写就的句子如同闪电劈入脑海：

“提瓦特的星空，是囚笼的穹顶，是虚假的投影。”

那一刻，不是顿悟，而是溺水者抓住了唯一的浮木！原来他所有的努力、所有的挣扎，都建立在一个巨大的谎言之上！

这虚假的星空，成了他平庸天赋的完美借口，也点燃了他扭曲的野心之火——他要撕开这层虚假！

须弥城阴暗的小酒馆角落。多托雷优雅地摇晃着酒杯，面具下的眼睛闪烁着洞悉一切的光芒。

桌上摊开的，是足以让阿扎尔父亲身败名裂的“证据”。

多托雷的声音如同恶魔的低语：

“知识？地位？力量？只要你愿意合作，这些唾手可得。教令院的天才？呵，我们可以让你成为最耀眼的那颗星……只要你付出一点点……微不足道的代价。”

阿扎尔的手在桌下微微颤抖，最终，他接过了那份文件。纸张冰冷，却仿佛带着灼人的力量。他出卖了学术良知，典当了自己的灵魂。

酒馆劣质麦酒的味道，混合着多托雷身上那股若有若无的、如同防腐剂般的冰冷气息。

这是堕落的开端。

明论派贤者就任仪式。

阿扎尔身着华丽的贤者袍服，站在高高的讲台上，接受着下方或敬畏或嫉妒的目光。

他的父亲，那位曾经不可一世的贤者，此刻如同丧家之犬般站在角落，脸色灰败。

他宣读着由愚人众精心炮制的“证据”，声音洪亮而充满“正义感”。台下父亲的辩解声被淹没在众人的唾弃中。