荒漠深处那不断扩张的苍白，如同滴入清水中的浓墨，缓慢却无可阻挡地晕染着天与地。它所经之处，存在的根基被抹除，只留下令人心悸的“无”。这股消亡的浪潮，正朝着东方，朝着函谷关，朝着中原腹地蔓延。

关隘之上，尹喜早已接到了斥候拼死带回的警讯。他站在巍峨的关墙上，眺望着西方那片正逐渐吞噬地平线的、非自然的苍白，脸色惨白如纸，握着墙垛的手指因用力而骨节发白。他怀中，那卷老子亲笔所书的《道德经》竹简，隔着衣物传来一阵阵微弱却坚定的暖意，仿佛在抵抗着从远方弥漫而来的、冰冷的死寂。

“钜子……”身旁的副将声音干涩，带着无法掩饰的恐惧，“那……那到底是什么？”

尹喜没有回答。他比任何人都清楚那是什么，或者说，那正在“变成”什么。他想起了老子离去时那超然物外的眼神，想起了自己强留圣人着书时的惶恐，想起了那日在守藏室外听到的、墨家钜子关于“天地承受不住真道”的痛哭。一切的不安，在此刻化为了现实，且比最坏的预想还要残酷万倍。

那不是战争，不是天灾，而是……终结。

“传令！”尹喜猛地转身，声音因决绝而嘶哑，“所有守军，于关外列阵！弓弩上弦，刀剑出鞘！”

“将军？”副将愕然，“我们……要攻击什么？”那苍白领域无形无质，如何攻击？

“不是攻击，”尹喜的目光扫过城墙上那一张张年轻而惶恐的脸，“是……守护！守护我们身后的土地，守护生养我们的山川河流，守护那些会哭会笑的人间烟火！哪怕……只能阻挡它一瞬！”

他无法解释那是什么，但他知道，必须有人站在这里，站在消亡与存在的边界线上。

沉重的关门缓缓开启。尹喜亲自披甲，手持长剑，率领着函谷关所有能调动的守军，在关外那片尚未被苍白侵蚀的土地上，列开了决死的阵型。旌旗在变得稀薄而诡异的空气中无力地飘动，士兵们紧握着武器，手心里全是冷汗，他们望着远方那片不断逼近的、连色彩和声音都吞噬的苍白，眼中充满了本能般的恐惧，但无人后退。

尹喜站在阵列的最前方，他能清晰地感觉到怀中竹简的暖意正在加剧，甚至微微震颤起来，仿佛在与远方那同源而出、却已走向极端的力量进行着无声的抗衡。

苍白领域的边缘，如同潮水般，无声无息地漫了过来。

它没有形态，没有声音，只是一种纯粹的“消亡”概念的具象化。当那苍白的“边界”触碰到最前排的士兵时，恐怖而诡异的一幕发生了。

没有惨叫，没有爆炸，甚至没有触碰的实感。

那名士兵，连同他身上的皮甲、手中的长戈，就像一幅被水浸湿的画卷，所有的色彩和轮廓开始迅速融化、流淌。他的身体失去了立体感，变成了一片扭曲的、由原本颜色构成的抽象色斑，这色斑又在瞬息间淡化、分离，如同滴入水中的墨点，最终彻底消散，没有留下任何痕迹，连一丝尘埃都未曾扬起。