天慢慢亮了，晨光爬上你手机里的户型图，把“院子”两个字照得发亮。
你突然起身，从电视柜抽屉里翻出个铁盒子，打开时“哗啦”一声，倒出一堆小玩意儿——
有你出差时买的银质长命锁，有我织到一半的婴儿袜，还有一颗捡来的鹅卵石，你说“磨圆了，以后给孩子当玩具，安全”。
“你看这个。”你拿起长命锁，用衣角擦了擦，“刻了字的，‘安’和‘宁’，以后咱们孩子叫这个好不好？平安，安宁。”
阳光落在锁身上，映出你眼里的光，比任何时候都亮。
我突然想起刚创业那年，我们挤在出租屋吃泡面，你举着叉子说“以后要有个大厨房，给孩子做辅食”；
想起你在公司年会抽奖，抽到个婴儿餐椅，宝贝似的抱回家，说“先放着，总会用上的”；
想起你每次路过母婴店，都要往里瞟两眼，回来跟我说“今天看见个小帽子，特别适合咱们的孩子”。
原来，那些被我当成“随口说说”的瞬间，都被你悄悄串成了线，在时光里织成了一张温柔的网，把“未来”三个字兜得稳稳的。
你突然拉我去书房，打开电脑里的一个文件夹，名叫“时光胶囊”。
里面存着几十张照片：
有你蹲在地上给玩具车装电池的样子，说“练手呢，以后给孩子修玩具”；
有我在超市对着婴儿奶粉发呆的侧影，是你偷拍的；
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还有一张我们俩的合照，在出租屋的小床上，你举着手机自拍，我闭着眼睛打哈欠，照片下面写着“未来的爸爸妈妈，加油”。
“其实，不止学区房。”你点开个Excel表格，“我还查了幼儿园的师资，小学的升学率，甚至……甚至附近的儿童医院哪科最强。”
表格里的“备注”栏写得密密麻麻，“这家幼儿园有陶艺课，她