斧落。

头滚。

血喷了半锅汤。

他拿勺子搅了搅，把那颗头颅踢进火堆。火焰猛地窜高，烧得噼啪作响。

“今天的肉，加料了。”他看着众人，“香不香？”

没人说话。

但他们的眼睛都亮了。

不是因为肉香，是因为他们发现——原来自己也能做到这种事。

原来只要赢，就能吃上热乎的。

原来只要狠，就能站着走出这个场子。

叶天寒收起斧头，走到旗杆下，拔出那把裂口刀。他用袖子擦了擦刀面，重新插回原位。

“明天还打。”他说，“规矩不变。想吃的，今晚好好睡。不想吃的——”他扫了一圈，“趁早滚蛋。”

没人动。

有几个甚至已经开始搓手，盘算明天怎么打赢。

他转身走向营帐，路过那三口锅时，顺手捞了块肝，放进嘴里嚼了两下。味道一般，有点膻，但他咽得干脆。

帐内灯还没灭，油快干了，火苗矮。他坐下，从怀里摸出磨刀石，放在腿上。

外面，肉香还在飘。

锅里的汤还在滚。

有个新卒蹲在锅边，舔着空碗，舍不得放下。

叶天寒没再看他，只是低着头，一下一下磨着手中的刀。刃口与石头摩擦，发出沙沙声，像风吹过荒原。

他的手指粗糙，布满老茧，磨了一会儿，指尖渗出血丝，混进油泥里。

他没停。

远处传来巡更的梆子声，一下，又一下。

忽然，帐外一阵急促脚步逼近。

帘子被猛地掀开，一道身影冲进来，军服沾尘，额角带汗。

“将军！北岭急报——”