父亲说，我的剑，有灵性。

母亲却在我练剑时，常常坐在一旁，安静地看着，眼神里总是带着一丝忧虑。她从不夸我的剑法有多好，只会叮嘱我不要伤到自己，练功后记得擦汗。有时，她会带着一碗亲手炖的冰糖雪梨羹，等我收剑后，一口一口地喂我喝下。那甜丝丝、暖融融的感觉，能驱散练功带来的所有疲惫。

我喜欢这种感觉。我喜欢上午练剑时，父亲眼中的赞许；也喜欢下午喝汤时，母亲眼中的温柔。我觉得自己是世界上最幸福的孩子，我有最强的父亲，和最温柔的母亲。

可是，幸福，就像母亲窗前那些被风吹落的花瓣，美丽，却留不住。

六岁生辰的前几月，我发现，母亲咳嗽得越来越厉害了。她房间里的药味，也越来越浓，浓到盖过了所有的墨香和花香。她的脸色越来越白，白得像一张宣纸，连走路都需要人搀扶。她不再有力气抱着我念诗，更多的时候，是静静地躺在床上，含笑看着我。

父亲请来了很多很多大夫，有名的，没名的，他们一个个都愁眉苦脸地来，又一个个都唉声叹气地走。我躲在门外，听到他们对父亲说“气血两亏”、“油尽灯枯”这样的话。

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我不明白。父亲是那么强大，他的内力可以震碎岩石，为什么却无法将“气”渡给母亲，让她好起来呢？我天真地想，一定是因为父亲还不够强。

于是，我开始更加疯狂地练剑。清晨、正午、黄昏，甚至是深夜。月色下，我的剑影在竹林间穿梭，清脆的剑鸣与竹叶的沙沙声交织成一曲寂寞的歌。

我觉得，只要我变得更强，比父亲更强，成为传说中那种可以移山填海的绝世高手，我就一定能找到办法，治好母亲的病。这成了一个深埋在我心底的、无比坚定的信念。

我把这个想法偷偷告诉了母亲。那天，她精神好了些，靠在床头为我缝制一个香囊。阳光透过窗棂洒在她的发梢上，映出一圈淡淡的金光。我坐在她床边，信誓旦旦地对她说：“娘，你等我。等我练成天下第一的神功，我就能让你好起来，带你下山去看灯会。”

她停下了手中的针线，愣愣地看着我。许久，她伸出冰凉的手，轻轻抚摸我的脸颊，眼中是我从未见过的、浓得化不开的悲伤。“傻孩子……”她喃喃自语，声音沙哑，“我的嫣儿……是娘，拖累了你……”

我不知道她为什么这么说。我只知道，从那天起，我练剑的身影，便成了灵鹤宫一道固执而不知疲倦的风景。

风从山巅呼啸而下，穿过竹林，带着寒意。月光如水，洒在演武场上。我站在场地中央，手中木剑的剑尖滴着露水。我闭上眼，感受着体内的“气”在经脉中奔流，像是在为我呐喊助威。

我坚信，我的剑，可以战胜一切。

包括，死亡。