南京的态度暧昧不明，国际的舆论隔靴搔痒，而日本人的威胁，却是一日紧过一日。

他想起了白日前来探望的蒋士云，她那优雅依旧却难掩风霜的容颜，那欲言又止的眼神。

她也在这漩涡中挣扎吧？为了他，在南京那权力的泥沼里周旋。

还有一荻……想到赵一荻，他心中泛起一丝微弱的暖意，随即又被更深的愧疚淹没。她将最好的年华，陪他耗在这无尽的等待与囚禁之中。

未来？他还有未来吗？

是继续在这山中虚耗光阴，直到外界彻底将他遗忘？

还是像今夜这般，不断有忠勇之士为他抛头颅、洒热血，徒增伤亡？抑或……南京方面最终会迫于压力，给他一个所谓的“交代”？那交代，又会是什么？

他不知道。前路迷雾重重，每一步都可能是深渊。

窗外，山风似乎更急了些，吹动着干枯的梅枝，发出簌簌的声响，像是阵亡将士亡魂的低泣。那点点残雪，在星光照耀下，反射出冰冷刺目的光，如同无数双不肯瞑目的眼睛，在暗夜里静静地注视着他。

他猛地转过身，不想再看。

书房里一片死寂，只有他自己的心跳声，在空旷的房间里显得格外清晰、沉重。

他走到书案前，案上还摊开着白日里写了一半的“静待天时”四个字，墨迹早已干透。那“静”字，此刻看来，是何等的苍白与无奈。

他伸出手，指尖拂过那冰冷的纸张，感受着宣纸粗糙的纹理。

或许，他唯一能做的，真的只剩下这无力的“静待”了。等待一个未知的转机，等待历史的洪流最终将他带向何方。

只是这等待的代价，太沉重了。沉重到，让他几乎无法呼吸。

他独自站在这寒夜的孤灯下，身影被拉得细长，投射在冰冷的地板上。

窗外的残雪依旧映着微光，映照着他眉宇间那化不开的沉郁，与眼眸深处，那不曾真正熄灭的、却又被现实牢牢禁锢的星火。

“哎！汉卿啊！想当年气吞万里如虎，怎料得虎落平阳，关山难越。你的路，究竟在何方啊……”

这无声的叩问，在死寂的书房里激荡，却撞不出丝毫回响，只沉沉地落回他的心间，砸出更深的空洞。

他的目光，不由自主地再次投向窗外，越过院墙，试图望向那不可见的北方。

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那里是东北，是根，是来处。

恍惚间，他似乎闻到了黑土地上大豆高粱成熟时的清香，听到了松花江开冻时冰凌碰撞的轰鸣，看到了北大营操练时卷起的漫天尘土……

那些鲜活的生命，那些信任他的脸庞，他的乡亲，他的兵。

他们如今何在？是在关内流浪，是在战场上与日寇拼杀，还是……早已化作了故乡土地下无人祭奠的白骨？