他深深地低下头：

“阁下……是我考虑不周。您说得对，我们不能冒这个险。”

冈村宁次缓缓坐回椅子上，疲惫地挥了挥手：

“给本博君发一封电报吧。

以我个人名义。

告诉他……华北方面军……理解他的处境，钦佩他的决心，请他……为帝国，为天皇陛下，奋战到底吧。”

他的声音到最后，几乎低不可闻。

这封电报，与其说是鼓励，不如说是一纸冰冷的死亡通知。

他知道，本博能看懂其中的含义。

参谋长重重顿首：

“哈依！我立刻去办！”

办公室里，又只剩下冈村宁次一人。

他望着窗外北平灰蒙蒙的天空，第一次如此清晰地感觉到，帝国在华北的统治根基，正在李云龙这部恐怖的战争机器碾压下，发出令人牙酸的、即将断裂的声响。

而他能做的，却只是眼睁睁看着，并竭力保住最后一点家底，延缓那最终时刻的到来。

这种无力感，比任何一场败仗都更让他感到挫败和窒息。

张家口机场。

拿下这里的第三天，硝烟味似乎淡了些，但战争的痕迹依旧触目惊心。

指挥塔台只剩下半截扭曲的钢筋骨架，倔强地指向天空。

曾经的兵营区化为一片焦黑的瓦砾堆，几根烧糊的房梁像巨兽的肋骨般突兀地支棱着。

跑道上，虽然主要的弹坑已被填平夯实，但依旧斑驳坎坷，如同长了癞疤的脸。

然而，就在这片废墟之上，一种新的、充满生机的活力正在顽强地勃发。

上午时分，一阵不同于P-51尖啸和B-25低沉轰鸣的、更加沉重浑厚的引擎声由远及近。