回到家后，母亲的心情格外好，她系上围裙又钻进了厨房。不一会儿，厨房里就飘出了熟悉的糖醋排骨的香气。父亲坐在沙发上，看着报纸，脸上挂着安心的笑容。我走进厨房，想帮母亲打下手，母亲却把我推出厨房，说：“你去歇着，好不容易陪我去次医院，累坏了吧。” 开饭时，餐桌上摆满了我和父亲爱吃的菜，一家人围坐在一起，吃得格外香甜。饭后，我们一起坐在客厅看电视，母亲靠在父亲肩上，我坐在他们旁边，有一搭没一搭地聊着天。窗外，月光洒在玉兰树上，投下斑驳的影子。这一刻，我觉得无比幸福。

就像生活中虽然会有苦，但那些带着涩味的日子，总会在时光里酿成甘甜的蜜。此刻厨房飘来母亲熬粥的香气，父亲正坐在老旧藤椅上擦拭我儿时的奖状，夕阳把他们的影子叠在墙上，像一幅被岁月晕染的水墨画。我望着父亲鬓角新添的白发，想起他总说这点累算什么时扬起的嘴角，想起母亲深夜缝补衣物时台灯投下的昏黄光晕。掌心突然变得滚烫，仿佛握着的不仅是此刻的温暖，还有父母半生的风霜。明天开始，要早点起床帮母亲择菜，要把兼职赚的第一笔钱换成父亲念叨已久的护膝，要让书桌上的习题册堆成通向未来的阶梯。窗外的玉兰开得正好，我悄悄把这份誓言折成纸船，放进岁月的河流里。

让碗里的粥永远冒着热气。红枣在陶罐里轻轻翻滚，米香混着枣甜漫出来时，我正把木勺放进保温桶。晨光从厨房窗户斜切进来，在粥面上铺了层碎金。母亲推门时愣住了，扶着门框的手慢慢放下，那双手曾无数次在冷水里搓洗衣物，指节泛着不自然的红。父亲坐在藤椅上，晨练回来的太极剑靠在墙角，他望着升腾的热气，微驼的背似乎挺直了些。我把粥盛进青花碗，红枣沉在碗底，像一颗颗心。母亲尝了一口，忽然笑出声，眼角的皱纹像被晨风吹开的涟漪。父亲舀粥的勺子顿了顿，喉结动了动：今天的粥，熬得刚好。我望着他们，晨光从纱窗漏进来，落在他们鬓角的白发上，像撒了一层温柔的金粉。

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晨光刚漫过厨房的窗棂时，白粥已经在砂锅里咕嘟了半个钟头。我握着木勺轻轻搅动，看米油浮上来，在粥面凝成一层薄薄的膜。案板上，一碟切得细细的酱菜码得整整齐齐，旁边是两个卧着溏心蛋的白瓷碗，蛋黄像融化的落日，轻轻一碰就会淌出金红的汁。

父亲披着晨衣走进来，鼻子先动了动。又熬粥了？他声音里还带着刚醒的沙哑，却在看见餐桌时顿住了脚步。母亲跟在后面，眼角的细纹里盛着笑，伸手想接我手里的粥碗，被我轻轻躲开：小心烫。

蒸汽氤氲里，父亲拿起瓷勺舀了半勺粥，吹了吹才送进嘴里。嗯，还是你熬的粥稠。他咂咂嘴，平日里总锁着的眉头，此刻竟像被粥气熏软了，一点点舒展开来。母亲夹起酱菜的手顿了顿，忽然说：萝卜干切得比你爸年轻时给我切的还细。

我低头去看碗沿的热气，忽然看见父亲的手指。那双手曾搬过砖、修过自行车、为我削过无数支铅笔，此刻正稳稳地捧着粥碗，指节上的老茧在晨光里泛着温润的光。窗外的玉兰树沙沙作响，有阳光透过叶隙落在父亲微驼的背上，也落在母亲正给我夹蛋的筷尖。

原来所谓驶向明天，不过是让灶上的粥永远热着，让父母的筷子永远能夹到熟悉的味道，让每个清晨都有这样的瞬间——他们的眉头舒展着，像被春风拂过的湖面，没有一丝波澜。

吃完粥，一家人坐在客厅里。父亲打开电视，新闻主播正说着最近的社会动态。母亲起身去收拾碗筷，我赶忙跟过去帮忙。在厨房，母亲轻声说：“孩子，别太累着自己，学习和兼职都要注意身体。”我笑着点头，手上的动作却没停。回到客厅，父亲突然说：“咱一家人好久没一起出去玩了，周末去郊外转转咋样？”母亲眼睛一亮，脸上满是期待。我也兴奋起来，连连说好。接下来的几天，我一边认真学习，一边努力兼职。到了周末，我们一家人早早出发。郊外的空气格外清新，田野里满是金黄的油菜花。父母手牵着手走在前面，像一对热恋的情侣。我跟在后面，用手机记录下这美好的瞬间。阳光洒在我们身上，暖融融的。

冬日傍晚，厨房飘出排骨汤的香气。妈妈系着格子围裙搅动砂锅，爸爸蹲在客厅陪女儿搭积木，暖黄的灯光把三人的影子投在墙上，像幅慢慢晕开的水墨画。