小主，

这时，手机突然震动起来，屏幕亮起，是你的号码。我手忙脚乱地从兜里掏出手机，看着那熟悉的名字，心猛地揪紧。手指颤抖着按下接听键，电话那头却只有沙沙的电流声。“喂？”我轻声呼唤，声音带着一丝哽咽。许久，一个熟悉又陌生的声音传来：“我看到天气预报说这边下雨了，你……有没有带伞？”我的喉咙像是被什么堵住，说不出话来。雨水和泪水交织在一起，模糊了我的视线。我紧紧握着手机，仿佛这样就能抓住曾经的温暖。“我没事。”我终于挤出这几个字，声音沙哑。电话那头沉默了一会儿，“那……照顾好自己。”说完便挂断了电话。

我呆呆地站在原地，耳边还回荡着那熟悉的声音。风还在吹，雨还在下，可我的心却渐渐有了一丝温度。我抱紧怀里的笔记本，转身朝着家的方向走去，脚步不再那么沉重。也许，有些故事还未结束，而我也该试着走出这片湿冷的回忆。

回到家，我把湿透的外套挂在阳台上，那本笔记本也被我轻轻放在桌上。我坐在床边，望着窗外依旧淅淅沥沥的雨，思绪渐渐飘远。突然，门铃响了。我起身打开门，竟是你站在门口，头发被雨水打湿，脸上带着一丝局促。“我……我不放心你，就过来看看。”你低着头，声音有些颤抖。我看着你，一时间说不出话来。你慢慢抬起头，目光与我交汇，“我们重新开始吧。”你轻声说道，眼神里满是期待。我鼻子一酸，泪水又涌了出来。我重重地点了点头，扑进了你怀里。你紧紧地抱着我，仿佛怕我再次消失。雨渐渐停了，阳光透过云层洒在地上。我从你怀里抬起头，看到你脸上的笑容，那是我熟悉又想念的温暖。我们一起走进房间，我拿起桌上的笔记本，你轻轻擦干封面上的水渍。

樟木书柜在斜阳里泛着暖光，你蹲在旧纸箱前翻找褪色的相册，指尖拂过褪色的牛皮纸封面时忽然停住。那本被遗忘多年的笔记本从箱底滑出，几页泛黄的稿纸簌簌滑落，露出你十七岁写下的故事开头——关于两个少年在盛夏站台的相遇，却在第三章戛然而止。

我弯腰拾起散页，你忽然轻笑出声：原来在这里。阳光穿过窗棂，在你睫毛投下细碎阴影，当时总说等考上大学再续写，后来忙着搬家、实习，竟把它压在了箱底。

风从半开的纱窗溜进来，掀起稿纸上未干的墨迹。你忽然握住我执笔的手，将钢笔尖轻轻按在空白页：这次换我们做执笔人好不好？樟树叶影在稿纸上摇晃，像无数跳跃的逗号，要写重逢时未说出口的道歉，写冬夜里共享的热汤面，写每个清晨醒来时身边安稳的呼吸声。

我望着你眼中闪烁的光，忽然想起多年前那个暴雨夜，你冒雨跑来敲我的窗，手里攥着湿透的稿纸哽咽道结局不该是这样的。如今你的指尖依然带着熟悉的温度，只是这一次，我们都学会了如何将遗憾写成圆满。

从今天开始。你翻开新的一页，钢笔在纸上划出流畅的弧线，未来的日子还很长，我们有足够的时间，把每个错过的细节都补进故事里。远处传来晚归的鸟鸣，我低头看见稿纸上渐渐成形的句子：最好的结局，是我们终于成为彼此故事里，永不褪色的主角。

时光悠悠流转，那本承载着我们故事的笔记本愈发厚实。我们一起去了许多地方，每一处风景都被我们化作文字，写进了本子里。某个春日，我们来到海边，金色的沙滩在阳光下闪耀，海浪一波波涌来，拍打着岸边。我们坐在沙滩上，看着远方海平面上落日的余晖。你拿起笔，在笔记本上写下：“在这海边，我们的故事如同海浪，一波接着一波，永不停歇。”我靠在你肩上，轻声说：“以后的日子，我们还要一起写下更多美好的篇章。”夜幕降临，繁星点点，我们手牵手走在回住处的路上。月光洒在身上，仿佛给我们披上了一层银纱。回到住处，我们又在笔记本上添上了这浪漫的一天。

日子一天天过去，笔记本的最后一页也即将被填满。一个宁静的夜晚，我们坐在温馨的小屋里，灯光柔和地洒在身上。你突然神秘兮兮地拿出一个崭新的笔记本，封面上印着我们的合照。“这是我们新的开始。”你笑着说。我接过新本子，心中满是感动。这时，一阵敲门声打破了宁静。打开门，竟是多年未见的老友。他们带来了祝福，也带来了一段被遗忘的旧时光。大家围坐在一起，分享着过去的点点滴滴，笑声回荡在房间里。之后，我们决定一起完成新笔记本的第一页。每个人都拿起笔，写下了对未来的期许和对彼此的祝福。窗外，月光如水，洒在大地上。

它们安静地躺在木桌上，有的封面边角已磨出毛边，像被岁月吻过的痕迹；有的还夹着干枯的银杏叶，是去年深秋在公园长椅上捡的；最厚的那本蓝皮笔记本，扉页上歪歪扭扭画着两只牵手的小熊，是刚认识时你趁我不注意偷偷画的。灯光在纸面投下暖黄的光晕，将那些密密麻麻的字迹染得柔软——2021年3月17日写着“今天他煮的番茄鸡蛋面，盐放多了，却还是吃完了，因为他紧张得手心都在冒汗”；2022年10月2日贴着两张电影票根，旁边用荧光笔标着“他看《星际穿越》时偷偷抹眼泪，被我抓包了”；还有一页夹着张超市小票，铅笔字在旁边备注“为了买最后一盒草莓，和大爷猜拳赢了，他说我耍赖”。

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指尖拂过纸面，能触到某页未干的墨迹晕开的褶皱，那是上个月争吵后，你写了又划掉的“对不起”，最后改成“冰箱里有你爱吃的芒果，我去切”。桌角的新笔记本还带着纸浆的清香，封面是你挑的米白色，说像春天刚抽芽的芦苇。旁边的钢笔尖悬在纸面上方，你忽然伸手握住我的手腕，让笔尖轻轻落下，在空白处画出两个交叠的圆圈。窗外的风卷着桂花香掠过窗棂，木桌上的台灯暖融融地照着，我们看着纸上慢慢成形的圆，像两个依偎的月亮，忽然都笑了。