这并非一把常见的武器。

它的设计语言带着上个世纪中叶冷战时期的严谨与固执，枪身线条优雅而独特，尤其是那个标志性的握把保险。

烤蓝的钢材在阳光下反射出一种内敛而危险的光泽。

枪口，一个小小的、完美的圆形深渊，不偏不倚地对着扎亚茨的脸。

扎亚茨没有犹豫。

森冷的、指向性的杀意，瞬间切断了他大脑中所有负责思考的区域。

恐惧接管了他的身体，让他选择了最直接的生存策略：遵从。

他的手有些微颤地搭上车门内侧的把手，伴随着一声轻响，打开了车门锁。

就在他准备推门而出时，一声爆响震彻耳膜。

砰！

子弹以惊人的速度击中了卡罗拉车头前方的地面，迸射出的水泥碎屑有几粒甚至弹到了车门上，发出清脆的叮当声。

扎亚茨整个人瞬间缩回了车内，后背紧紧贴住了座椅。

“别开枪，我——”

他下意识地高声喊道，试图解释或求饶，但话未说完，便被对方立刻打断。

“手。”

男人的声音简洁而有力，带着不容回绝的命令口吻，

“先把手伸出来，让我看到。

然后，人再出来。”

扎亚茨依照对方的指令行动。

他先是将双手缓缓举起，伸出车门外，掌心向外张开。

他没经历过这种场景，至今为止遇到过的最大危险，不过是几年前在夜晚的街角被一个瘾君子持刀抢劫。

被枪指着头，这是平生第一次。

但他此刻的表现，却并不算太过失态。

或许是因为他曾亲眼目睹过死亡——吉伊的死亡，那具曾经鲜活的躯体的瞬间消失。

那幅画面像一道可怖的烙印，也像一剂怪异的疫苗，让他此刻的恐惧不至于彻底演变成崩溃的恐慌。

他甚至荒谬地感觉到一些庆幸，为自己有过那样的“预习”。

这个古怪的念头很快就被他自己用力抹除。

他慢慢地从车里走出来，站定在车门边，双手依旧举着。

持枪的男人上下打量了他一番，然后，随意地把枪口垂下。

与此同时，旁边那辆萨博班的副驾驶座上走下来一个更年轻的男人，迅速接替了他的位置，用一柄更具现代感的、造型方正的西格绍尔半自动手枪指着扎亚茨。

这个年轻人穿着一套明显不合身的廉价黑西装。

神情紧绷，颇像一部劣质黑帮片里急于表现自己的小弟。

“扎亚茨·马尔采夫。”

络腮胡男人念出了他的名字，发音极其标准。

标准到近乎刻意。

他从卡哈特夹克的内袋里摸出一张打印出来的照片，和面前的扎亚茨进行了一番比对，然后满意地吹了声口哨。

“很好，是你，我们找对人了。”

“你们是公司的人？”

扎亚茨的声音有些颤抖。

他努力让自己的语气听起来镇定一些，但收效甚微。

“这是个很蠢的问题。”

男人将照片塞回口袋，向前走了两步，逼近扎亚茨，用一种认真的目光再次打量他，

“无论我们是不是，我们都只应该回答‘不是’。

诚实和说谎的结果没有任何区别。因此，问与不问，也没区别。”

他顿了顿，嘴角带起一抹戏谑的笑意，像是想开玩笑，但却显得有些怪异而阴冷，

“小子，你似乎不够聪明。”

“聪明可不能让死人复活。”

回答几乎是脱口而出，连扎亚茨自己都未能预料到。

“但愚蠢会让活人丧命。”

男人脸上的笑意收敛了些。

这反倒比笑容更让扎亚茨感觉舒适。

他忽然向后退了一步，做了一个手势

——食指与中指并拢，快速地向下一挥。

这是一个在军事单位中常见的、示意“执行”或“行动”的手势。

旁边那个持枪的手下显然没能立刻理解。

他愣了一下，甚至还疑惑地“嗯？”了一声，同时用眼神示意了一下自己手上的枪。

像是在询问：“是动手的意思吗？”

或者是：“真的要动手吗？”

这个微小的、充满破绽的细节，让扎亚茨紧绷的神经瞬间捕捉到了一个积极的信号，并逐渐放松下来。